собственно он, больной зубКогда я перечитываю свои законченные произведения у меня сразу начинается острый приступ неуверенности в себе, мне все начинает казаться пошлым, надуманным, нелепым, скучным и неинтересным.
Наверное с высоты лет, все это кажется детской игрой, разогревом, примитивизмом, граничащим с истеричностью. Вероятнее всего, именно это обстоятельство и мешало мне во всех литературных конкурсах.
Грызет мою душу тайная мыслишка, что я посредственность, причем, практически во всем. Для полноценного литературного творчества нужен талант и вдохновение, но последнее все реже и реже ко мне наведывается, вероятнее потому, что с годами я понимаю, что многие пишут лучше, и мне так не написать. Так слажено, лаконично, проникновенно не сложить идеи в полное повествование, и теперь я скатилась до маленьких рассказов-зарисовок. Все уговариваю себя закончить Дейр или Саван, дописать Медузу труднее в ней слишком много белых пятен, которые отчаянно сопротивляются и не хотят заполнятся, естественно можно написать пока то, что есть, но опять-таки вдохновение....где ты?
Даже не знаю...